Madre…

─Madre… ¿me dirás alguna forma para que pueda llegar a conocer a mi padre? Sabes… quisiera verle, le echo de menos.

─Creo, hijo mío, que jamás le verás… Su alma, aspecto físico y pasaporte no llegaron a entrar en aquella pequeña probeta de vidrio.

─Y ¿por qué no he nacido yo como los demás niños… con un padre y una madre?

─Porque tu madre lo decidió así; él no era importante, quise tan sólo aprovechar el último episodio de ese acto puramente biológico, libre de jadeos y sentimientos vulgares.

─Entonces, madre, yo no soy el producto del amor de dos personas, sino la consecuencia natural de un avance científico.

─No quiero justificarme contigo, hijo; ya sé que fui algo egoísta. Quise tenerte para disfrutar a solas del placentero sentimiento de la maternidad, y me dio miedo compartirlo con otra persona. Tú eres el producto de mi amor, mi único cariño. Mi amor hacia ti es puro, y no quiero compartirlo con nadie, tan sólo contigo mismo.

─Pero, madre, ¿crees realmente que es amor desearlo todo para sí mismo? ¿Acaso con esa decisión no amaste a otra persona que no fueras tú? ¿Es eso amor, madre..?

─Es posible, hijo; pero, tratándose de ti, prefiero no compartirlo con nadie. Eres mío, sólo mío…

─Te equivocas, madre: yo soy el que carece de parte de su propia identidad; yo soy quien te ha recordado durante toda tu vida al padre que no me dejaste conocer y que tú nunca conociste; yo soy quien te ha mortificado a cada instante por despreciar el amor verdadero; yo soy el que te ha impuesto ejercicios diarios de autocompasión cuando has sentido cómo te laceraba la mente con mis recriminaciones; yo fui el hijo de una probeta, el que en tu lecho de muerte te va a hacer pagar el doloroso mal que has provocado en mi vida, y soy el que te va a contar la verdad que más te va a doler…

─Hijo ¡por favor..!

─Madre, recapacita, piensa, párate a reflexionar… Ahora que mueres… ¿sabes que en realidad nunca fuiste madre?

-o-o-o-o-o-

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