El canto del gallo

En la silla se mece marcando con cansada pauta el tiempo de un reloj vital que una vez guardara en un roído bolsillo, un reloj que tiene fijado el exacto momento de su despertar, que es el morir y olvidar, que es el perdonar, que es el dejar por fin descansar al odio; en la silla acurruca con lentos vaivenes ese cariño perdido hace años, cuando era casi niña, y tras absorber la poca saliva que aún le acompaña, consigue mascar con dos dientes y medio el amargo sabor de una boca en la que tantas veces ha ahogado su cruel olvido.

En la silla trenzada de esparto el viejo reposa su flaco quebranto de huesos, un ajado puzle que apenas consigue enmarcar la triste figura de un cuatro y, entretanto, dos puñales de una dura mirada escondida tras secas escleróticas de unos ojos bañados en leche avivan el fuego de un rencor celosamente guardado. En la silla trenzada de esparto ha vivido cien de esos años que lleva esperando su vuelta desde que marchó, y aún se pregunta el porqué…

En la silla trenzada de esparto se mesa la barba y, aburrido, o cansado de tanto mesarla, o quizá ignorando ese movimiento de pura derrota, vete tú a saber, deja caer la velluda mano sobre un regazo que tan sólo sirve como exhibición de sucios lamparones recordando restos de grasientas sopas que le alimentaron lastimeros llantos de amor rechazado.

En la silla trenzada de esparto se mece el viejo olvidado; sabe que la espera es vana, se le hace largo, y aguarda impaciente que suene el despertador que anuncie, por fin, el último canto del gallo…

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