Desde su lecho

Como cada mañana, apenas violenta el sol el estrecho ventanuco con sus primeros rayos, incorpora su cabeza del lecho y esboza dos imposibles bostezos tapándose de inmediato los ojos con el antebrazo. Cada despertar se jura una vez más lo bello que sería poder cambiar de posición el viejo camastro y orientarlo cara al sur, allá donde cree que sus sueños tan sólo recrearán dulces bailes entre hermanadas mezclas de luces y sombras y jugarán a creerse realidades libres, allá donde les nota esperando ser soñados y ser parte de él tras un despertar carente de dañinos y engañosos reflejos.

Pero ya se ha estafado muchas veces con la misma oración y jamás se ha atrevido a hacerlo; la dura litera sigue así desde hace no sabe cuánto, y se deprime al aceptar que esos rayos seguirán rasgando cada repetitiva mañana los vacíos ojos que, desde hace mucho, mucho tiempo, se han negado a distinguir ya las rectas de las curvas y le hacen confundir la cruda realidad con sus ensoñaciones.

Como cada mañana, al salir el sol, el quimérico y extinto cuerpo se niega a responder ante la exigencia de incorporarse entero, libre y en pie, y reclama una justa rebelión por impotencia exigiendo a un cerebro inexistente mil excusas permanentes; razón primera por ser muy viejo, después segunda al ser juguete ajado de un esqueleto que ya no sirve a tan simple sustento y, por tercera y última, porque se ha convencido de que la libertad está en su no ser, que es el soñar, que es el dormir volviendo el ser a sus raíces, luz y energía pura, puros deseos de llegar a meta, sorber el agua tibia e inmaterial del inmerecido perdón, purgar pecados y, tras penar mil siglos de soledad y largo olvido, ver despertar la chispa en el arrullo de esos bellos sueños que siempre observa danzando libres mirando al sur… Nacer, dormir, soñar, soñar en sueños, morir soñando mirando al sur…

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