Matt

Miró inquieto su reloj de bolsillo y comenzó a sentirse incómodo. La lluvia no cesaba y llevaba ya cerca de media hora bajo la protección de aquel sucio y viejo portal de la Calle 12; la espera se le estaba haciendo interminable. Tuvo tiempo de pensar en muchas cosas, y la mente le jugó malas pasadas cuando le indujo unos pensamientos llenos de recelos e incongruencias. Tendría que olvidarlos, se dijo. Matt era un tipo de cuidado, pero creía haberse ganado su plena confianza y ahora no le iba a fallar. Traería el dinero, seguro; él lo había adelantado y se lo devolvería.

La lluvia arreció ahora con mayor fuerza y le obligó a cubrirse el rostro con el cuello de la gabardina; se ajustó el sombrero y observó el trasiego de la gente que, a todo correr, pretendía librarse de aquella pertinaz cortina de agua. La noche también hacía más difícil la circulación; los faros de un Ford clásico le deslumbraron por un instante y aparcó frente a él; Matt no le había fallado…

Cuando le vio bajar del vehículo y decenas de balas esculpieron su tórax con aquellos ardientes orificios, se convenció de que Matt no tenía remedio; era un verdadero hijo de puta, un enano innombrable, se dijo mientras caída al suelo envuelto en sangre… Pero jamás encontraría lo que aquel cerdo vino a buscar: su querida y recién comprada colección de cromos de los “Ases del Beisbol” sería también incinerada junto con su cuerpo… Un cirujano amigo se la había cosido entre los adiposos pliegues de su obeso estómago dejándola a buen recaudo.

Su venganza estaba servida.

-o-o-o-o-o-

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